Il y a des mots qui franchissent la porte de mon cabinet en tremblant, comme des aveux d'abandon ou de défaillance. Ce matin-là, Marc* s'assoit face à moi, le torse noué, les yeux fixés sur la table basse. À côté de lui, Julie* se tient droite, les bras...
Un soir de septembre, la télévision tourne à vide, la vaisselle séche sur l’égouttoir et le silence entre vous deux ne ressemble plus à une paix partagée, mais à une anesthésie progressive. Vous vous regardez sans vous voir, vous vous touchez par habitude, vous...